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Será que el último verano se escapó en otro metro, que en este vagón no sale el sol, que ayer no llamaste por teléfono. Será que es temprano y no quiero ir al trabajo, será que tu olor nunca llega hasta aquí abajo, serán tus retrasos. Será que este contrato temporal no entiendede tardes de cineni de amaneceres. Será que hace frio y me duelen las rodillas y los alquileres,será que aún no vives conmigo. Será la ETT, que cierra mis puños, que deja mis sienes repletas de nubes, neveras vacías, horarios de trenes. Será que el reloj me duele. Será por eso que esta alma cansada te echa de menos. Llega mi parada.

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Y aun no se cual de todas las noches
fue que empezaron a mezclarse tu olor,
mis manos, aquellos besos y ese pleno instante
donde comienza el sentimiento,
talvez por eso mis dias ahora tienen
ese rato que te pertenece
y sin cerrar mis ojos, te sueño.

S.

[YO, MI, ME, CONTIGO]

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta, brindar a tu salud.


Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere
mata porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce
en el juzgado; no me digas
"volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado, ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero w:>/, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí. Y morirme contigo
si te matas y matarme contigo
si te mueres porque el amor
cuando no muere mata porque
amores que matan nunca mueren.

LLORAR A LÁGRIMA VIVA

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes
y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.

Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

O.Girondo

SERA QUE HOY QUERIA QUE LA LUNA FUERA LLENA?

Aquella noche fueron al cine. Hicieron el amor. ella preguntó:"¿fumas demasiado?" El quemaba el calendario y atrasaba su reloj. Aquella noche Cristo dormía en un fotomatón. Un hombre gris paseaba a un perro verde. Una muchacha en su vientre arrullaba a un escorpión. Las cajeras del supermercado, la luciérnagas, los diablos se arrancaban sus dos alas y oscurecían su luz. Los fantasmas del castillo, los reclusos del presidio no soñaban una huida si cruzaba un aeroplano su rectángulo azul.

Recuerdas aquella noche? se escondían los amantes desnudos en el balcón. Aquella noche, recuerdas, esperaba cenicienta a que llegara su raptor. Aquella noche lloraba azufre la morena del peep show. Alguien suspiraba en la oficina. El le buscaba nuevas caricias, Ella un taxi hacia la estación. Aquella noche la nota roja me asaltaba en un portal. Una mujer compraba atún en oferta. Se abrían unas piernas y se cerraba otro bar.

Los borrachos, los cantantes, las putas, los estudiantes se acostaban bien temprano, lloraban saetas de hiel. Los mercados, las tabernas, los colegios, las iglesias enmudecían su canto y se despedían los novios, la virgen y Lucifer. Recuerdas aquella noche? Aquella noche fueron al cine pero hicieron el amor.

LLAMADO PARA LOS MALOS POETAS

Faltan los poetas, los mil, los diez mil malos, cada uno armado con su libro de mierda. Faltan, sus ensayitos y sus novela en preparación. Ah.. y los curricola, y sus diez mil applys nos faltan. No es la muerte del hombre, es una gran ausencia humana de malos poetas. Que florezcan cien millones de tentativas abortadas, relecturas, incordios, folios de cartulina, ilustraciones de gente amiga, cenas con gente amiga, exégesis, escolios, tiempo perdido como todo. Se necesitan poetas gay, poetas lesbianas, poetas consagrados a la cuestión del género, poetas que canten al hambre, al hombre, al nombre de su barrio, al arte y a la industria, a la estabilidad de las instituciones, a la mancha de ozono, al agujero de la revolución, al tajo agrio de las mujeres, al latido inaudible del pentium y a la guerra entendida como continuidad de la política, del comercio, del ocio de escribir.

Una poesía por las calles. Una poesía explosiva: etarra, ética, poéticamente equivocada. En los papeles, en los canales culturales de cable, en las pantallas y en los monitores, en las antologías y en revistas y en libros y en emisiones clandestinas de frecuencia modulada se buscan poetas y más malos poetas: grandes poetas celebrados pequeños, poetas notorios, plumas iluminadas, hombres nimios, miméticos, deteriorados por el alcohol, descerebrados por la droga, hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock, odiados, amados por la gente aquí. En las habitaciones se buscan. En un bar, en los flippers, en los minutos de descanso de la oficina, entre dos clases de gramática, en clase media, en barrios vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa? ¿En los balnearios, en los baños públicos que han comenzado a construir? ¿En los certámenes de versos? ¿En los torneos de minifútbol? ¿Bajo el sol quieto? ¿A solas con su lengua? ¿A solas con una idea repetitiva? ¿Con gente? ¿Sin amor? No es el fin de la historia, es el comienzo de la histeria lingual. Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua. Falsifiquemos el deseo: Te necesito nene. Para empezar te necesito( W:/>). Para necesitar, te pido ese minuto de poesía que necesito, quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, que me acarices con sus ripios, que me turbes la mente con otra idea banal, y que me bañes todo con la trivialidad del medio. Y en medio del camino, en el comienzo de la comedia terrenal, quiero vivir la necedad y la necesidad de un sentimiento.\

Se necesitan nuevos sentimientos, nuevos pensamientos imbéciles, nuevas propuestas para el cambio, causas para temer, para tener, aquí en el sur. y cubre nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!


Fogwill